Sous l'arbre, une forte odeur…

Sous l'arbre, une forte odeur
de fruits pourris, d'alcool,
dans l'énervement des guêpes
et des mouches, au loin des cloches,
le chemin s'est perdu dans l'herbe,
d'un coup, un trou dans les ronces,
un verger, les feuilles brûlent,
deux merles piquent le sol imprégné
de sucre gâté, de pisse,
l'ombre est épaisse, grasse, moite,
y entrer pour se protéger du soleil
reviendrait à faire un pas
vers la mort, alors marcher,
là-bas, les roches abruptes,
la dentelle des peupliers,
la fraîcheur d'un mur de pierres,
mon visage bat la campagne, les yeux à vif,
mieux vaudrait pleurer que tout ce sel
qui dégouline du front,
sur le dos le poids des paroles tues,
entendre le souffle des bêtes,
m'arrêter là, ne plus bouger,
dormir un peu, rêver,
est-ce encore possible,
ballet des sauterelles, des papillons,
et toi, libellule, le sais-tu,
ton vol est cassé, magnifique,
en quelle langue écris-tu,
avec tes ailes bleues.

(22 juin 2015)

Lac d'Estaing, 28 août 2013, 18h05. ©JJMarimbert