Nuit de feu, le bateau doit croiser au large
d'un volcan, la fenêtre tremble, et le halo
du volet, en cendres, est devenu tout petit,
froissé dans un coin du plafond craquelé,
et derrière les étagères, les murs suintent,
le bureau, la chaise, glissent vers la porte,
le lit est épave, radeau, les draps fantômes,
le monde penche sans savoir de quel côté,
l'esprit faseye, il voudrait bien rire, danser,
étouffer la peine, le chagrin, une bonne fois,
éviter l'hésitation du papillon dans un champ
de fleurs, celle-ci, encore celle-ci, mais non,
erreur, c'est légèreté, joie, étonnement d'être,
ni incendie, ni coulée de lave, le volcan est là,
nourricier, bouillonnement, force, les cyprès
bleus d'Arizona se tiennent prêts, contiennent
le ciel, ont la patience d'une pyramide du Nil
ouverte aux quatre vents, offerte à une reine,
les murs se couvrent de beaux hiéroglyphes,
on peut y lire l'avenir, dit-on, des billevesées,
tout ne tient qu'à un tremblement de la voix,
à un frémissement des mains, alors je guette
le sens, et l'oiseau posé au bord de tes lèvres.
(18 juin 2015)
Toulouse, 3 mai 2015, 3h59. ©JJMarimbert
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