Sauvage ontologie 27

Le rideau bouge laisse deviner

formes et mouvements hachés

bras hanche un pied dépasse

chaussure de cuir jaune à grelot

l'énervement précède le désir agacé

ballet des innocents maquillage

leurres et carnaval de grimaces

de sourires lèvres pulpeuses

en papier ruminé mâcher n'est rien

le soleil tombe à l'horizon ou la lune

une poussière d'étoiles envahit le décor

nuage irisé dans la lumière en douche

soudain plus rien petit lampion

est-ce un œil est-ce un animal

un enfant caché au fond de la gorge

lance une poignée de confettis

le velours grenat se lève enfin

sur le festin des spectres

longue table dressée dans une rue

chaises hautes chandeliers de pacotille

les plats fument mais il n'y a rien

tout se met à bouger tanguer rouler

pas un spectateur obscurité totale

rangées de sièges repliés

l'être peut faire ripaille

la nuit va commencer

la farandole des moments perdus

des jours à venir des robes envolées

la danse endiablée des regards et des mots

la beauté souple d'une silhouette

à portée de main effleurée

buvait-il un verre de vin italien

rêvant de passer un col plein ciel.

(28 octobre 2014)

Toulouse, 28 octobre 2014, 16h12. ©JJMarimbert

La nuit 7

La nuit est une offrande,

à la frontière, au littoral,

à l'horizon aussi, me dis-je.

L'idée se met à trotter de ci de là,

entre l'oreiller et la peau du lit,

me laissant au beau milieu du désert,

pantois, au bout d'un pointillé de pas,

sans eau, sans chèche, ni rien d'autre

qu'un épiderme exaspéré par

le souvenir du soleil et le mirage

d'une oasis. C'est une vieille histoire,

que celle de l'épiderme,

dedans, dehors, tout commence,

tout finit, enfin, je me tourne vers le mur,

l'ombre inversée des livres entassés

par la rétine, collés, dents serrées, à me toiser,

je balaye le plafond à peine plus amène,

renonce à la fenêtre, une si vieille histoire,

on n'en sort pas, avant même d'y entrer,

et là, de barreaux, nul, de sortie, non plus.

La nuit est une offrande, l'idée s'est mise

à galoper, la frontière est partout,

je suis la frontière, le littoral et,

et quoi, le drap est doux de ma douceur,

chaud de ma chaleur, et sous le drap,

le monde, c'est vite dit, mais le monde,

le monde est le centre et l'horizon.

Je n'ai plus qu'à me taire et marcher,

mais parfois, un visage passe, et mes yeux,

moi dans mes yeux, devrais-je dire, tout entier,

je me jette au dehors, un visage passe,

et je le ramène lentement, je le caresse,

je ferme les yeux, je m'y tiens.

Une très vieille et belle histoire,

entre l'oreiller et la peau du lit.

(24 octobre 2014)

Destin d'un ange (extrait)

Je l’ai caché personne n’a

rien vu quelque chose en

moi qui n’était pas moi

trop tard me suis refermée.

Je travaillais n’osais plus

me parler ça me brûle je

me demande si c’est arrivé

et ça bouillonne poumons

cœur un tambour je me

fracasserais les os aspirée

par le feu la même ritournelle.

Je sais il faut que je parle

le plus possible pas réfléchir

sortir l’abcès je suis toute

détruite et j'aime tant la vie

et ce que je dis je l’entends à

peine loin loin appel d'un bord

à l'autre de l'étang mains cornet

le vent plie le maïs casse les

plumeaux les arbres se battent

on a beau s’époumoner un coq

l'autre attrape des riens hachés

même soi les oreilles coquillages

où la mer se démène et siffle

pour rien. La mer pensez vous

verriez l’étang chez nous à

la ferme une flaque noire.

"Destin d'un ange", extrait (Éd. du Cygne, 2012)

Jean Cantaloup, "Torremolinos", 1969, détail.

Sauvage ontologie 26

Assiettes rincées verres brillants

sur fond de radio près des biscuits

là-bas la guerre drames et bombes

regard perdu vers le figuier

le mur de briques un chat blanc

traverse le parking aucun rescapé

bateau vétuste rouillé jusqu'à l'os

plier le linge mains à plat

pas d'eau pendant des jours

combien nul ne sait ciel bleu

caresser les tissus assouplis par la vie

les longues marches en ville

au soleil ou pluie battante

coton cicatrisé usé fidèle

aimer cela ces gestes ranger

inondé de musiques du monde

écrire un rien s'évader

par la petite porte des mots vanité

pour réprimer l'envers le massacre

le puits le fond du gouffre

la pesanteur du corps flottant

le tirer par les cheveux le cou

demain il devrait faire beau

poster une lettre à qui ce visage

radieux la douceur même la rue

les arbres auréolés de dentelle

sourire à une passante déjà loin

rejoindre le fleuve le grand pont

au fil de l'être passe la mort

au loin alors danser dedans dehors

hop hop les quais s'enflamment

frissonna-t-il de plaisir

pensant à son premier amour.

(21 octobre 2014)

La nuit 6

La nuit, portes et fenêtres claquent,

entre rêve et réalité,

entre ici et ailleurs, où le temps

flotte dans l'indétermination

des vents capricieux,

sous les coups de boutoir

d'une horde invisible

armée jusqu'aux chicots.

Souffle de l'arrogance,

brise ou tempête, alizé ou aquilon,

rafale, tornade ou cyclone,

l'hybris fait virevolter meubles et livres,

jusqu'aux draps et à mon corps

traversé d'éclairs noirs,

dans l'air confiné de la chambre

au parfum de rhum des pirates.

Happé par la porte tambour

de l'imagination incendiée,

j'entre dans un hôtel aux couloirs

interminables tapissés de toiles peintes,

scènes de bataille gigantesques,

marines exotiques, portraits, se succèdent.

Sous les regards sévères ou doux,

hautains ou aimants,

vides ou apeurés,

j'avance pas à pas, aussi démuni

qu'Er de Pamphylie,

d'une nudité d'écorché hésitant

à ramasser un sort jeté à terre.

Chaque porte cache une énigme,

aucune ne s'ouvre, pourtant

aucune n'est fermée.

J'entends des bruits ambigus,

râles d'extase ou de mort,

paroles étouffées ou chuchotées,

et l'éventail des cris, des rires,

rhapsodie houleuse qui toujours

annonce meurtre ou jouissance,

orgasme ou dernier souffle,

venin de vengeance ou secret d'amour.

Alors j'accroche une voile au soleil,

des yeux clairs, un sourire,

un paysage de montagnes bleues,

le reflet d'une île passée à la chaux,

et m'y réfugie pour enfin

glisser dans l'inconnu.

(21 octobre 2014)
Toulouse, 24 octobre 2009. ©JJMarimbert

Sauvage ontologie 25

Au bord des chemins sinueux

semés de fins sabots

cils d'herbe offerts au ciel

par d'invisibles pétales

aux dentelles de cimes

des falaises blanchies de sel

nids accrochés au vent jeté

pleins d'œufs blancs tachetés

de poivre noir et de sang

dans le silence des rivières

molles et douces à l'ombre

des saules des châtaigniers

hérons plantés dans l'eau

des terrasses ornées de colonnes

protégées du soleil par

le regard vide des dieux

au bout des jetées

où s'envolent les pensées

dans l'attente des voiles muettes

de l'apaisement des canons

devant une porte entrouverte

le murmure de la vie retenue

le halo des visages sous la lampe

où se livrent les secrets du corps

la patience de l'être est infinie

cette écoute du souffle de l'ivresse

se demandait-il s'il trouverait

les mots pour apaiser ses nuits

ses jours et sa peau à l'affût.

(19 octobre 2014)

La nuit 5

La nuit, ne cherchant plus

de corps absent sous le drap,

et las de consulter un réveil

dont le temps n'est, à l'évidence,

pas le souci depuis des années,

je drague mollement les fonds bleutés

de ma chambre avec un filet de traîne.

Intrus des profondeurs, je frôle

d'une main des parois alvéolées

où algues, coraux et anémones

ondulent à mon passage,

dans l'affolement soudain

de créatures multicolores et souples,

aux formes complexes en lisière des abysses.

Je ne me suis jamais aventuré au-delà,

m'agrippant à la thermocline,

sachant qu'un jour

un infime dérèglement moléculaire

aura des conséquences catastrophiques,

me poussant à explorer le fin fond.

En attendant, ce que je ramène me suffit,

et m'étonne assez pour saper

tout désir de nuit complète.

Enchevêtrées dans des laminaires

arrachées au sable gris,

je trouve de pures merveilles,

ici une traversée d'Espagne

sur la route des vacances,

entre oliviers et villages brûlés,

là le parfum des orangers au petit matin,

dans la lumière de Nice,

et toujours, des rires et

des paroles murmurées,

des lèvres auréolées de joie,

et tes yeux,

tandis que les corps tutoient les planètes.

Le bric-à-brac tragi-comique de la vie,

mêlé aux débris de coquillages,

passe à travers les mailles,

enfin, pas toujours.

Quand je remonte, le souffle coupé,

sans me sécher je bondis

vers la fenêtre,

pour assister au lever du jour.

(17 octobre 2014)