Le nid

Elle serre dans ses
bras — l'enfant qui
sur le sol vacille —
sa marmotte râpée
dont un œil a sauté
et la lampe caresse
son nid de draps
froissés et la pâte
de ses mots la voix
fêlée de son rire
fiévreux se jouent du
sens elle le rafistole
étonnée en badigeonne
les murs les fenêtres
le ciel et les oiseaux
frissonnent dans la
lumière du soir dernier
rayon d'hiver attiré par
l'aimant d'une perle de
salive au coin de sa
bouche entr'ouverte.

Le nid (14 mars 2013)