La nuit 27

La nuit projette une ombre inversée,

retournant la rétine comme doigt de gant,

solarise les désirs, les étale sur les murs

noirs, percés d'ouvertures aléatoires

où je m'engouffre, choisissant au hasard

des reflets entraperçus, des musiques,

des paroles tremblées, des parfums,

je ne dors ni ne rêve, j'explore le sous-sol,

je bâtis des mondes, je replie le temps

sur lui-même, une fois, dix fois,

me vois tour à tour mourant, amoureux,

adolescent, grabataire, petit garçon,

et rien de tout cela, je me retrouve

dans l'arrière-salle de mes regards,

de mes souvenirs, de ma vie future,

agitant le hochet de mes espoirs passés,

je dévide la pelote des jours inconnus,

m'accroche au moindre bruit de rue

pour faire surgir de possibles tragédies,

des farces, des scènes pleines de douceur,

je cours ici et là sans jamais m'essouffler,

jusqu'au moment où je fais un faux pas,

je me trompe de mur, la fenêtre ouverte

laisse entrer l'eau, le vent, et la nuit,

je bascule dans un monde pâteux et mou,

je m'endors au beau milieu du trottoir,

je marche, je croise des gens, je parle,

j'achète du pain, comme si de rien n'était.

(19 décembre 2014)

Lodève, 18 juillet 2014, 15h28. ©JJMarimbert

La nuit 26

La nuit parfois déborde sur le jour,

au petit matin déjà les cyprès

secouent en vain leurs branches,

la tourterelle sur le lampadaire

interroge ma fenêtre d'un œil,

pas de miettes, à peine une ombre,

le ciel résiste, alors la grosse lampe

jaune s'éteint, la nuit retombe,

d'un coup les maisons se tassent,

submergées par une vague sirupeuse,

jour noyé dans un mélange opaque

de rêves éloignés, voix et scènes

se décollent, en lambeaux de sens

des bouts de dialogues s'éparpillent,

je ferme les yeux pour rassembler

des bribes accrochées aux cyprès,

auxquelles peu à peu se mêlent

des projets flous, embryonnaires,

des lubies surgies d'on ne sait où,

du fin fond de je ne sais quoi,

entrailles ou gouffre des horizons,

idéal de tendresse, chewing-gum

collé aux semelles des années,

soudain balancé par la fenêtre

d'une voiture sans chauffeur,

j'ai beau le voir je marche dessus,

il dégage un parfum de cinéma,

velours rouge, écran, vent du large,

toutes voiles dehors gonflées à bloc,

Tarsis en ligne de mire, pour tout l'or

des yeux, des lèvres, du visage offert,

la tourterelle soudain s'envole en râlant,

sous le choc la rue tremble, sonnée,

d'obscurs débris flottent à la surface

des tableaux que la réalité bricole,

sous mes regards teintés d'aventure,

autant d'esquisses aussitôt effacées

par une brume invisible et tenace.

(17 décembre 2014)

Entre Sète et Tanger, 17 mai 2007, 8h27. ©JJMarimbert

La nuit 25

La nuit est un petit voyage en mer

en montagne je ne sais à l'avance

où elle me mène par le bout

des yeux et des oreilles

ville ou désert à éclipses les rêves

n'étant rien de mauvais films

sous l'emprise de l'alcool

comparés à la trituration du temps

dans la pénombre le silence relatif

de la chambre où l'espace ondule

ma respiration teintée de joie ou d'inquiétude

s'exaspérant en râles contenus soupirs apnées

le passage d'une voiture dans la rue

des talons féminins claquant sur le pavé

la survenue d'un moustique

un bruit de sommier à l'étage supérieur

les hoquets d'un tuyau égaré dans

les profondeurs de l'immeuble

donnant une impulsion soudaine au cours

des drames des comédies mêlées

de tragique bricolé au fil tordu

de la succession des étapes selon

que surgissent les paysages au détour

d'une colline tapissée de vignes

d'un méandre à sec bordé de roches brûlées

lorsque surgissent temples abandonnés

aux lianes et aux singes de pacotille

cascades et forêts trouées de cris d'oiseaux

jetées de bois étouffées par le brouillard

où lacs et fleuves se noient

dans l'obscurité moite de ports endormis

villes traversées d'avenues d'une autre époque

encombrées de voitures à chevaux

j'y reconnais certains lieux ou visages

je peux être importun ou espéré c'est égal

la nuit se peuple de voix et de regards

de rires et d'appels aux fenêtres

dans une langue de moi seul connue

il n'est pas rare qu'à l'aube

le volet soit entrouvert et

caché dans un cyprès noir

que le merle du quartier reprenne

à son compte le récit des secousses

de cette bamboche exotique.

(11 décembre 2014)

La nuit 24

La nuit parfois se lasse

semble renoncer au rien

qu'elle malaxe

des heures des minutes

d'interminables gouttes d'un liquide

auquel mon corps prête sa peau

sa chair triturée ses os ramollis

ses nerfs pendent au pied du lit

courent sur le parquet jusqu'à la fenêtre

ou son ombre ce rectangle de lumière

étalé sur la couverture des bras

lancés par le lampadaire

qui dehors est glacé

aucun insecte ne tourne

le froid serre tout

les façades sont diaphanes

les cyprès craquent un peu

les oiseaux enfoncés dans leurs plumes

dans leurs nids ont la tête enfouie

boules chaudes entourées de silence

et dans la chambre la nuit

se lasse soudain de tant d'abandon

je voudrais lui venir en aide

je me lève allume en vain

les paupières bordées d'aiguilles

j'éteins c'est idiot à quoi renoncer

à lutter à ouvrir à marcher à écouter

à parler à aimer

tout cela la nuit ne sait plus si

elle en est capable

pourtant il suffirait d'un rien alors

allons-y pour un rien

je reviens toujours à l'idée

d'un sourire

mais ce n'est pas rien

ou de la douceur non plus

je reviens toujours à l'idée

de l'enfant j'en pleurerais

de joie un rien parfois est

si proche qu'on ne le voit pas

on ne bouge pas

c'est la nuit on est là

les yeux ouverts

d'un coup l'envie de courir

de sauter de serrer dans ses bras

une autre chaleur de sentir

le parfum d'une peau oui

à cela jamais la nuit ne pourra

renoncer on ne renonce pas

au sang au miel

au parfum d'une peau.

(9 décembre 2014)

Toulouse, 6 septembre 2013, 21h45. ©JJMarimbert

La nuit 23

La nuit, l'univers est à notre portée,

sitôt le soleil englouti,

le berger tire à lui le ciel, vêtu d'ombres

il guide le crépitement des sabots,

par les chemins de pierres

ou les murmures du sable,

quel bonheur, alors, de frissonner

sous l'effet des étoiles,

sans y reconnaître la moindre figure,

Ourse grande ou petite,

troupeau déjà serré sur la paille,

dans la fumée des museaux,

le froid me jette hélas entre les murs,

foin de bergerie,

l'univers s'éloigne,

je me retrouve, perdu,

la pensée succombe sous le poids

de l'espace, n'en déplaise à Pascal,

je m'enfonce dans l'empreinte du temps

que j'ai, ne sais comment, laissée

derrière moi, sillage si fin

que mes regards coupent court,

s'élancent vers la fraîcheur de

l'inconnu, une fois le sommeil

terrassé par l'inquiétude,

que j'affectionne peut-être,

m'y sentant chez moi,

si ce mot signifie l'effort d'être là,

ou là, j'ouvre la fenêtre, là-bas,

d'un bond, je me fais tour à tour

stylite, joueur de sitar, amant

d'une silhouette au parfum

de jasmin, d'orange amère,

sur un tapis des montagnes.

(8 décembre 2014)

Toulouse, 4 octobre 2014, 8h31. ©JJMarimbert

La nuit 22

La nuit, tous les coups sont permis,

les ombres délimitent un ring flottant,

d'énormes projecteurs m'aveuglent,

je ne vois pas les spectateurs, leurs yeux,

leurs bouches de rire et de peur, les insultes

ni les encouragements ne m'atteignent,

mais ils sont là, je suis prêt à frapper,

tentant de me parer des coups lâchés,

seul à marteler le vide, à encaisser,

en toutes les parties de mon corps,

ces directs dont j'ai le secret, uppercuts,

coup bas et autres morsures au visage,

je lâche les hyènes, la horde armée,

esquive à droite ce qui soudain m'arrive

de gauche, je sais que tout cela n'est rien,

rien que l'affrontement de ce que je traîne

depuis toujours, ce que je suis toujours,

qui me colle au cuir, cela rappelle

ces petites mouches en plein Sahara,

au petit matin, à la frontière du jour,

au coin de la bouche, au bord des narines,

des yeux chassieux, dans les oreilles et

à la naissance des cheveux, pour l'eau salée,

trompes tendues pour téter l'épiderme,

et qui reviennent et reviennent encore,

malgré l'agacement de la main, les gifles

qu'elles évitent, la fine couverture du souk

plaquée sur le visage d'un geste sec,

petites mouches soudain disparues,

remplacées par les aiguilles du soleil,

par ses mâchoires enserrant d'un seul bloc

le corps tout entier, contraint à se lever,

en une seconde debout au milieu du ring,

entouré d'un paysage vide et sublime,

de cailloux noirs, de sable sillonné

de traces de bousiers, fourbu mais ébahi

de tant de merveilles, crachant à terre

les miasmes de la nuit, les dents cassées,

les caillots collés aux joues, une main

dévissant le bouchon du bidon d'eau,

jetant au loin des regards d'enfant,

la nuit tous les coups sont permis,

la mue est à ce prix, le jour est là.

(6 décembre 2014)

Toulouse, 12 février 2012, 10h18. ©JJMarimbert

Sauvage ontologie 34

Sans grande estime de lui-même, n'ayant,

tout plus ou moins pesé, pas grand-chose

à brandir face au ciel, ni peut-être à l'enfer,

lui qui à l'un pas plus qu'à l'autre ne croit,

pas même un bouclier le protégeant du pire,

escomptant, en un vain tremblement feint,

qu'un rapport vermoulu, fausse charpente

à l'abandon dans le moisi des saisons,

à l'amour, lancé aux passantes de la vie,

ou reçu au creux du ventre, des bras,

des poumons soudain la proie du boa

légendaire, ne parlons pas du cœur,

ne suffirait pas à lui faire endurer

les tortures de l'au-delà, haut ou bas,

se contentant d'accueillir en offrande

celles, déjà bigrement tarabiscotées,

que l'histoire, dès les premières cellules,

lui avait réservées, incapable qu'il était

d'en tirer la moindre leçon, croyant

toujours et encore qu'il suffisait d'ouvrir

portes et fenêtres pour faire entrer l'espoir.

Ainsi, corps ensablé, tête exposée au vent,

l'énigme de l'autre à jamais cadenassée,

allait-il, par les voies routinières de l'illusion,

être ballotté dans ses propres remous,

au hasard de la chaîne des automatismes,

en quête de trois fois rien, un air de musique,

parfois, loin des litanies et des plaintes,

sans idées noires, ni blanches, simple constat

lucide et froid, le début d'une reconnaissance,

de l'acceptation d'un vide, de l'incapacité

à tenir, au creux de la main, un peu d'eau,

écoutait-il en rêvant la pluie sur les cyprès.

(5 décembre 2014)